Sto qui appoggiata a un tavolino mammut a sentire questa metà di settembre che mi si incunea tra le costole. Ho accanto a me una borsa contenente dei mezzi di trasporto che si agganciano magneticamente, dei pupazzetti a dita e gli animali della fattoria.
Mi passano davanti agli occhi le immagini di quell'ambulanza e penso che sul lettino, lí, mezzo ustionato, potevi esserci tu. Poi un'altra immagine, una mano, per rassicurarmi, le tue tre dita alzate: "Rock 'n Roll babe".
Potevi esserci tu, sì.
Allora penso che sarebbe tanto meglio che le ambulanze fossero solo dei giocattoli con la calamita, da attaccare a autopompe dei vigili del fuoco fatte di plastica e alla volante della polizia con le sirene sempre ferme, dipinte.
Per fare solamente finta di.
Per fare finta.
Quando ci siamo noi o qualcuno che amiamo, pensiamo sempre che poteva esserci qualcun altro. Invece ci siamo noi, ma lottiamo per uscirne fuori. Sempre.
RispondiEliminaHai ragione, il modo in cui l'ho scritto non rende possibile capire, è colpa mia che ho modificato la versione originale per rendere il tutto più impersonale (ma perché mai, dico io? Ora lo modifico e mi prendo la responsabilità di ciò che ho scritto, sì. Cambio i miei equilibri, per questa settimana.).
EliminaSe dovessi rileggere, ora capirai. Grazie. Davvero.
L'ho sentita incunearsi tra le costole anche io questa metà di settembre, a leggerti.
RispondiEliminaLo fa sempre. Magari non a metà, talvolta è al principio o verso la fine. Si incunea sempre e fa leva lì sotto, pericolosamente vicino al cuore. Grazie 💚
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